Yerma

Alma yerma de aristas torcidas

tejidas por apolillados algodones

que arropan este insular día.

Ésta tarde llueve acá

y esta lleno de amapolas negras que derriten

ropas lavadas por mirlos de vida.

Así es cuando llueve en mis uñas de estación

y no es piadoso ante mi cuerpo

devorando mis ojos azules en una copa.

Siento vientos otoñales que dejan su jugo palpitante

en la arruga de mi punto seguido

y llueve, llueve mucho afilando mis tardes heroicas

para derrotarlas, caer y yo

ungirme con ellas.

Veo

Transito los horizontes de ésta selva donde me deshojo en cada noche lunar e irremediablemente picotean edificios en mi espalda, edificios de estrechas ciudades y de almas de lluvia

pero yo no hago caso yo sólo danzo y danzo como si un fantasma estuviera dentro de mi,

ni mil estacas llegan a penetrar en las milésimas puertas que se abren cuando me deshojo en cada noche lunar de lenguas de rocío y de viejos escritos que tintinean sílabas en la cabecera de mi cama rechazando al sueño e impulsando a mi mano a revelar a los misteriosos e incontrolables pueblos que albergan en mis dedos cuando me siento y te veo.