Carta a la escribidora (3)

Escribidora:

Ésta será la última carta del 2010 y te agradezco que hayas vuelto a mi vida, que me hayas enseñado a vivir y sentir de una manera distinta, a darme cuenta que la vida no es lo que se observa sino por el contrario es lo que no se ve, lo que sólo sientes en cada parte de tu cuerpo y te da oxigeno para levantarte cada mañana para volver a soñar y decirte ¡estoy viva!. Gracias escribidora por enseñarme a amar plumas y letras, por haberme refugiado en tí en cada noche de mi existencia sembrando rocíos azules que olvidaba y recordaba desplazándose como el vaivén de las olas en el mar de mi vida.

Te cuento que he conocido al corazón hambriento que aún se niega a eliminar su coraza, dijo cosas sencillas  y me hizo sonreír en caminos que había pasado a diario en éste lugar, vagabundos en el muelle que él más tiempo que yo había planeado ¡Es exactamente como me lo imaginaba en cada una de nuestras corrientes inalámbricas!. El sol nos acompaño en cada paso que dimos pero no escribidora, no habían gotas de lluvia pero si goces de alegría.  El corazón hambriento es exactamente como me lo imaginaba, una buena compañía para días con sol pero no de lluvia.

 He paseado hoy por las calles de Chiclayo y he visto como el mar de gente no permite realizar encuentros a lo Cortázar, yo sigo creyendo que existen pues ambas sabemos que en el mundo que vivimos existen ¡Últimamente he recordado mucho nuestro mundo!. Hoy lo recuerdo agitándo mis dedos en una laptop y acompañada de un líquido color café que no sabe como antes.

Sé que si me vieras ahora te darías cuenta que el conocerte me ha ayudado muchísimo escribidora, ahora borro instantes y creo que estos pueden durar las horas o el tiempo que yo quiero, he dejado de lado las anclas de puertos que ni conocía pero que me daban miedo ¡para que! si lo importante es sentir lo que aparece y crees en el momento.

Si es cierto, la golondrina que cayó al lado de mi ventana si aparece, no arde en las noches pero si se ha inmiscuido en los orígenes de mi música ¡y me gusta eso! porque llego a entender que es un cofre de sueños no de esos que guardan las cajas de pandora sino de ésos que te permiten crear nuevos versos.

Acá los días parece que se multiplicarán, sabes que extrañare verte sentada a mi lado dándome libros de ésos que leemos detrás de la lluvia sentadas en una madero rectangular desgantando nuestra columna y perdiéndonos entre labios que besan mi corazón pero es necesario éste mes de descanso.

Por último escribidora, nunca olvidaré que fuiste la sierva de mi melancolía y que gracias a tí conocí una nueva vida de sentir y no ver las cosas por eso prometo dar "un salud" en tu nombre, "un salud" de esos en que nos perdemos sólo las dos en letras enreveradas que nosotras entendemos, ésos salud que sólo nosotras sabemos.

Ésta es mi última carta para tí del 2010 pero no la última de nuestras vidas.
¡¡¡¡Feliz año 2011!!!!

                      Tuya soy hasta que el lucero de una noche me llame a su encuentro.

                                                                                                                  Karla

Carta a la escribidora (2)

Escribidora:

Hoy mis dedos no han podido estar tranquilos y me exigieron que cumpliera sus deseos que ésta vez si les hiciera caso y no dejara que mis pensamientos volaran y volaran. Yo creo que ellos están celosos del aire y del cielo como a ellos les dedico mis gestos de plumas y letras pero bueno hoy decidí acariciar las mejillas de mis dedos para hacerles caso.

He recibido el abrazo más largo desde mi reencuentro, he sentido como una amistad cuelga desde mi corazón sin importar en que jardín se encuentre. Ambas pisamos ahora diferentes jardines ella está pasando por el jardín el cual yo pasé y  sé que el color de la luna la acompaña cubriendo su almohada todas las noches en el cual de ahí saldrá con el tiempo agua dulce ¡lo sé porque me ha pasado! pero ahora está suspendida entre vestidos de ayer y sentimientos de hoy que permiten que se abra una sombrilla de palomas blancas y nos suspendemos en un abrazo con noche de alma ése que me deja sumisa, que me hunde en fuentes de música, que llena mi corazón de alegría, que traen el dolor de una despedida pero que disfrutan de calma y alimentan la flor de mi días ¡ése es un abrazo en el que me sigo sintiendo una gacela corriendo hacia la aurora!.

He podido recordar también que me encuentro ahora más allá de la vida que tenía, que canto en un bosque de un sólo cuerpo desvelándo a mi corazón para ir aprendiendo de pasos en el océano. Me toma esfuerzo  volver de nuevo a la orilla de un río y caminar de nuevo ahí al lado de una persona que me dirige el camino, pero sé que es parte de la estadía que me ofrece acá el aroma de ésta flor  que me permitió abrir los ojos y mirar todo lo que encuentro.

Te cuento que extraño nuestros refugios en el que nuestras pestañas se detenían y nos resbalamos entre musarañas y nos convertíamos en una de ellas transitando por mundos diferentes cubiertas de mar, noche, tardes de oro color anaranjado o gris, plumas, letras y amigos ésos los que no articulan palabras pero lo dicen todo convirtiéndolas en frases mías. Me pregunto si es que los días acá se multitplican podré encontrar a alguno de ellos...¡ojalá!

Sí, si hay pétalos de lirios de agua en el espejismo de la presencia olvidada, retazos de pensamientos bajo noches estrictas que no permiten huir entre ojos que conozco ¿ será que he perdido ése son?, quizás se ha escondido la partidura de ésa música y mi memoria no sabe cómo componerla ¿o es que está dormida y prefiere no levantarse? Es todo, una parte de ello y aquello y también un poco de esto, de imaginar que entre un mar de personas pueden arden rocíos azules y aparecer el azar ..(algo así como el encuentro a lo Córtazar....)

               

                         Tuya soy hasta que el lucero de una noche me llame a su encuentro.

                                                                                                                  Karla



Carta a la escribidora (1)

No, no creas que me he olvidado de tí escribidora. Aún toco los gestos de papel y pluma que borraban los instantes de mi cordura sólo que ahora éstos laten cuando abro mis ojos en el cielo azul y el sol prepotente de ésta ciudad, acompañando mi voz de luna en éste lugar en que el tiempo se arrastra como un caracol.
¡Me gusta que acá el reloj haya muerto!, que el tiempo agonize entre tantos reencuentros, que el tiempo se entregue sin recelos al apuntar mis días y cobijar mis noches en el que me siento como una gacela corriendo en la memoria del aire ¡sí soy parte de él! evocando  y registrando cada una de sus experiencias y comienzo a volar sin saber cuándo ni a dónde llegaré ¡eso me gusta! saber que nada estoy planeando que me doy el goce de aletear en las orillas, en los abismos y hasta en los secretos.

El tiempo seguirá muriendo quizás sólo dure unos días o quizás esos días se multipliquen y pueda nuevamente correr como una gacela ¡yo no sé! lo que si sé es que he retomado, he curado unas alas moribundas que me acompañaban, que aún tiemblan pero que han logrado fortalecerse por las experiencias.

¡He regresado a mi hogar por éstas fiestas!

Dobla la hoja en que había escrito éste texto, coge el gomero que está al costado de su mesa de noche, echa  una gota de pegamento en su dedo decide cerrar el sobre y en esos momentos se pierde en pensamientos por unos segundos mientras alza su cabeza y sus ojos miran hacia el techo. Se limpia la yema del dedo engomado y le da vuelta al sobre dejando lucir la parte anterior de éste en el que escribe el destinario: Para la escribidora,  y remitente: ¡Siempre tuya, Karla!.
Levanta su almohada, coge el sobre y lo coloca ahí. Es un sobre de correo interno diseñado para utilizarlo varias veces cerrado por eso con un adhesivo débil, pues sabía que ésas no sería las últimas palabras que ella le  enviaría a la escribidora.

Caja de pandora

Es el mismo camino de hilos y botones que zurcían el idéntico vestido que ella usaba desvelando el rincón más profundo de sus párpados, mientras rozaban sus mejillas la razón y los sueños que nadaban entre labios de una sola idea. Acá el viento era un abrazo donde se escuchaban voces que no querían salir a hablarle, donde las imágenes se convertían en cuentos azules repletos de quimeras de sal que se mezclaban con las olas de mar que cada noche observaba. Las pistas parecían interminables, los relieves verdes llenos de "apasionados" se convertían en cristales que observaba desde afuera, ¡extrañaba!, mientras sus pasos dibujaban círculos a su alrededor que nacían y morían ahí.

Después del tic tac del tiempo ha vuelto a dar pasos por el mismo camino, el nocturno sale y está ahí- ella también - pero sus pasos no forman los círculos que giraban en 360° a su alrededor. En su lugar, donde se duplicaban besos y se liberaban abrazos como amuletos, hay luciérnagas que acompañan sus movimientos donde nada más que nunca con listones de luz que forman sus piernas, brazos y donde los ojos tratan de ser chiquillos juguetones detrás de unos párpados sin flechas rotas. Y se daba cuenta que el camino que ayer había recorrido no era el mismo, que ésa noche los semáforos ya no daban la luz roja sino que despegaban de su pecho una luz verde. Ella sabía que el momento de seguir y soplar en un frasco los antiguos recuerdos y cerrarlo, ya se había desarrollado...su caja de pandora  había desaparecido.

http://www.youtube.com/watch?v=I7Cj0taN-CU&feature=fvsr

2x1=2

Con el tiempo todo se va.
Se confunden los recuerdos,
se apacigüa el corazón…
Con el tiempo, todo se va.
Todo lo bueno y malo,
se aleja sin remisión….

por ello, mantengo un deseo,
que el tiempo no me haga olvidar,
aquellas cosas verdaderas….

...a sentir de nuevo latir
desbocado mi corazón,

despertar con una mirada ,
que lo diga todo sin hablar….

                      Gabriela Castañeda Donoso

MI 1X1=1 QUE RECOGIÓ TODOS MIS SUEÑOS, TODOS MIS MIEDOS, TODAS MIS FORTALEZAS Y TODOS MIS CONOCIMIENTOS. QUE ME HACIA SENTIR EN GOTAS DE AGUA CONDENSADA CUANDO ESTABA EN LA TIERRA Y QUE ME COBIJABA EN ESAS NOCHES EN QUE YO ME PERDIA EN MI DEMENCIA Y CREÍA QUE LA VIDA SOLO DURARÍA UN DÍA, UN DÍA EN EL QUE SE ACABARÍA LA EXISTENCIA.

MI 1x1=1  QUE HUNDÍA EN MI EL RACIOCINIO Y DEJABA QUE FLUYERA TODOS MIS SENTIDOS SIN PENSAR EN EL HOY, EN EL MAÑANA NI EN EL FUTURO SÓLO EN EL INSTANTE, QUE APUNTABA AL DÍA EN UNA NOCHE LUNADA DONDE DIALOGABA EL SILENCIO Y SE DESVANECÍA LA NOSTALGIA. EL QUE SÓLO SE NECESITABA QUE ESTUVIERA A MI COSTADO Y ME DESTILARA LABIOS EN SUS 90° Y ERAMOS FELICES, SIN IMPORTAR EL LUGAR NI EL MOMENTO.

 MI 1X1=1 QUE SE CANTO COMO UN  2 PERO QUE SE VOLVIÓ EN UN 1 EN MIS SENTIDOS SIN PENSAR EN ESCABULLIRSE EN EL PENSAMIENTO DE LOS DEMÁS, SIN IMPORTAR SI ERA CIERTO O NO, SÓLO CON INTERESARLE QUE AMBOS TENÍAMOS EL MISMO SENTIDO.

MI 1X1=1 QUE SE ESCABULLÓ EN UNA ECUACIÓN TIRITANDO LLUVIA EN EL DESIERTO Y QUE INTENTÁNDOLO Y HUYENDO DE LAS NOCHES EN SOMBRA CONVIRTIÓ A ESE 1 EN UN 2  ¡Y SE ESFORZÓ!, SE ESFORZÓ EN DIVIDIR LA MULTIPLICACIÓN DEL 1 Y TODO SE TRANSFIGURÓ.... DEBIDO A ESO EL 1 DEJÓ PALABRAS SUSPENDIDAS AL 2 PARA REMEMORAR QUE AL ESCRIBIR ÉSTE TEXTO SE ENCUENTRA  EL DELEITE REPOSADO Y LLENO DE  ALBOROZO QUE ES MEJOR  EL 2X 1=2, DOS PERSONAS Y YA NO UNA.

V I D A

"Una historia sencilla que no es fácil de contar. Como en una fábula hay dolor. Y como una fábula está llena de maravillas y felicidad"---película: La Vida es Bella

http://www.youtube.com/watch?v=YVGDrnGiblA

¡Claro!, como no gustarme la vida

cuando lloras sin hablar y  a pesar de eso,

das muestras de cariño en cada paso de tú andar.

¡Claro!, como no gustarme la vida

cuando no tienes preguntas y sólo respuestas,

sobre todo ésas respuestas que no las piensas entre sábanas y almohadas.

¡Claro!, como no gustarme la vida

cuando a orillas del mar

encuentras rodillas para volver a caminar.

¡Claro!, como no gustarme la vida

cuando veo que una semilla todavía germina en caminos de rocas y espinas

alimentando todo el amor que un alma tiene y necesita.

¡Claro!, como no gustarme la vida

cuando anidas pechos y destilas labios

que agonizan el misterio de una vida.

¡Claro!, como no gustarme la vida

cuando las palabras dulces se dicen en voz baja,

cuando un alma valiente gira 90° grados hacia mí con un sólo ojo por dentro.

¡Claro!, como no gustarme la vida

con las gotas de lluvia y el sol de la infancia colgados en mi cuello

anidándo cada uno de mis sueños.

¡Claro!, como no gustarme la vida

cuando dentro de un corazón siento y veo algo más que un suspiro,

veo y siento una inocencia ardiente que agoniza el acero amargo que la ennegrece.

¡Claro!, como no gustarme la vida

cuando el sufrimiento crece y crece y empieza a confundirse con el viento

y se transfigura y me encuentro cantando en una inmensa alegría.

¡Claro!, como no gustarme la vida

cuando encuentro a mi paso cielo, sueños, días, noches y millones de vidas

y aunque tú a veces no me recuerdes, yo nunca te olvido

 porque me gustas toda - entera e intacta,

                                                              V I D A

Tazas de café

Y le decía ella que no era necesario que la mirara cuando callaba y se desvanecía en sus letras enreveradas que le daban cordura a su humanidad. Él sí le sonreía cuando ambos se encontraban en las tazas de café que ella preparaba con la misma dosis : agua de mar, dos cucharas de ilusión (no más por que podía causarle continuas despedidas) y la dosis exacta de café sacada de un sobrecito que  lo amamantaba en las mañanas.

Ella siempre lo miraba aunque no se lo decía. Su cara era una nube amorfa a la que cada noche -ella presa de sus dedos- le dibujaba la apariencia perfecta como las gotas de lluvia que adormecían sus sienes confusas y es así que caía y caía y seguía dándole la espalda a la cordura sumergidos...ambos sumergidos en una taza de café.

Movimientos iguales, dispares, unos zigzagueantes y otros buenos amantes que le quitaban al tiempo los segundos mientras exprimían las palomas mensajeras y acortaban las carreteras. Pero siempre aparecía el momento en que ella recordaba que tenía las manos de un ciego mientras que él no y era cuando se alejaba de ésta amalgama musical para ubicarse a la orilla de la taza de café y con movimientos remotos y llenos de tacto rompía la taza de café en que se mecían.

De nada servía porque cuando la taza de café caía  y se rompía eran cuando ambos empezaban a reír, a reír a carcajadas y era cuando se daba cuenta que él aún era la magia de su verso que seguía floreciendo después de ésos encuentros, era cuando se daba cuenta que él seguía  lanzándole vientos a sus sienes que en voz baja le murmuraban al corazón ¡era donde él quería llegar y lo lograba!. Sí , sí lo quería...¡ayer, hoy y mañana sí!.

Los vientos les nublaban los ojos y alimentaban sus pensamientos donde esperan que algún día se muestre el reverso en el que ambos compartirán la alegría de sus continuos encuentros donde cada vez aparecen nuevos sentimientos.

                                           ¿Será que es la fuerza de una nueva ilusión?....
                                           ¿Será que es la fuerza del corazón?....

Sírvanse una buena taza de café
¡Servido!

Te tengo guardada mi sonrisa

Te tengo guardada mi sonrisa en un papel de acuarela ¡no cualquier sonrisa! sino la del rostro suave, la soñadora, la que en el fondo del mar siempre encuentra flores de agosto, la de ojos grandes que aprisiona cielos, fuegos de tierra ¡no cualquier sonrisa! sino ésa que deja huérfanos a los besos en las noches de luna ésa sonrisa que tiene nariz de cáliz de rosa pecho sin armadura y alas de mariposa. Te regalo, te regalo ¡no cualquier sonrisa! sino ésa que deja en naufragio a la vida, que quiebra heridas, que abraza con largos brazos anclados sin límites, que ruboriza al día porque no está acostumbrado a ver que en una sonrisa se ahoguen el miedo, la timidez y las mentiras.

Bajo gotas de lluvia y en papel de acuarela pintaría mi sonrisa para que así a pesar de la gran cantidad de agua, no se derramara el color de mi sonrisa ¡y no cualquiera! ¡y te la regalo! para que así la tengas impresa en tu camisa y te cante en cada una de tus mañanas agitadas donde te pierdes entre semillas acostumbradas manchadas en el espejo.

Te regalaría mi sonrisa en papel acuarela para que así la acariciaras cuando me veas y cuando no, para que así le sonrieras cuando me tengas y cuando no, para que así borraras el instante y te envolvieras en el misterio donde los ojos cobardes sedientos se irán al fondo del mar y se perderán, y así llenaría mis bolsillos de guerras ganadas y así la lluvia de ésta noche caería sin mojarme, sin mojarme a mí.

Verso sin Rima

 "Soy la nave sin remos ni velas;

con los músculos de hierro y el rojo vientre de llamas,

Venzo yo la doble furia del terrenal y de los mares.

¿Quieres tú mi popa, navegar en ella quieres?"

-"No, si al viajar en tu popa,

He de ver los mismo astros

La misma tierra, los mismos hombres".

........

-"Ven, oh divina Quimera

Nada importan los dolores, nada las torturas,

Si me llevas a lo ignoto a lo nuevo

Si me arrancas a la prosa de la Tierra y de los hombres".

                                            La Quimera

                                            Manuel Gonzáles Prada

Mi amigo muerto nos presentó,

un alma viva, dispar y sin medida

a veces hubiera querido que muriera

que muriera para que supiera renacer sin vida.

Me decía que me extrañaba y otros días que sólo me veía

sin quejas de mi parte y sin mimosas palabras hacia su vida

no era necesario para mí su despertar no quería  amasar juegos 
ni incentivar al azar

Piruetas y malabares hacia mi corazón pero solo caías en el vacío

no me sirven palabras que luego vendrá a buscar el olvido.

Disfrutaba del sabor de mi tierra mientras a ti solo te brindaba

un silencio que disfrutaba convertirlo en un espiral frío

El me decía que la vida es una sola y hay que vivirla

yo le decía que los ecos de mis suspiros n-u-n-c-a lo alcanzarían

lo que él no sabía era que yo

realmente lo quería.

...Y no se lo decía
...Y eso...Y más!

Sigo ciega y mis manos entierras

...Extraña flor de sombras chinas en la pared,
te convertiste en una voz y un silencio contra un río.
Un poema condenado a una caja inasible.

                                 Paulina Vinderman
      una caja= ¡a mi caja!

Un cajón vacío

un cansancio sin mutuos sueños

hundido en la inutilidad de las líneas rectas

que borran a cada instante misteriosas letras...

sigo ciega y mis manos entierras.

Quietos susurros

de híbridas noches

razón a mi canto y pisadas de arena

un cielo buscándome ¿o quizás sólo un espejismo?...

sigo ciega y mis manos entierras.

No ve entre líneas

madura entre besos compartidos

juega con sus ojos en ése amigo muerto

el que un día lo expulsó y lo llevó a amores literarios...

sigo ciega y- cada noche - mis manos entierras.

La Guardia - El Mundo Tras El Cristal

"voz sordina" hecha para recitar "versos tácitos"

Aves de paso

¡Hombre grita!

sin conchas de tortuga

sin tener miedo a las espinas

de una flor.

¡Hombre grita!

y no sigas al sol

mejor renace una nueva luz

que atraviese las pupilas

y elimine las heridas y el armazón.

Porque en ésta vida somos fango, huesos y ceniza

y si vivir es soñar sin dormir

entonces vive.

Porque en ésta vida sólo somos aves de paso

navegantes en un río de una sola partida

y sin continuas bienvenidas.

Nubes - La Sonrisa de Julia

♪

Me haces volar desnudo

compartiendo ilusiones,

e imaginar locuras

de todos los colores

y respirar ternura

durmiendo entre algodones.

Hoy la luna se ha tumbado sobre el mar

y mis nubes se han marchado a otro lugar,

la tormenta se ha alejado y puedo salir tranquilo a pasear.

Me haces volar desnudo ...

♪

Poetas rupestres

                                                                                                     Malecón-Lima

Cuando pasaba por el mundo las vi

y la luz rebotaba en ellas.

A orillas del mar reposaban sin ninguna distinción

se dejaban mimar por las aves que las encandilaban con sus cantos

pero ellas vigilantes de sus fronteras

no se dejaban engañar.

Fuertes olas las impactaban encima

y ellas mantenían su mirada tranquila,

clara, desafiante sin dejar de domesticarse.

Son poetas rupestres

sordas ante el tiempo

indiferentes hacia la vida

con un silencio que se muere en el mar.

¡Parece que no cantan, que no gritan, que no ríen!

Cuando paseaba por el mundo las ví

y observé que en sus vientres se incubaban

desesperadas bocas sin idioma que acompañaban

a sonidos, cristales, robles y fuegos inacabables.

Fue cuando entendí que lo que dice una piedra

sólo la noche puede entenderla.

¡Aunque sea sólo un cuarto de mí!

                                               

                                                                   Plaza Italia-Lima


"...para que las preguntas estrelladas del cielo

responda nuestro sueño con una sola llave,

con una sola puerta cerrada por la sombra"

                                Noche LXXIX

                                Neruda

¡Lo acepto! quisiera que sólo vieras- al menos- un cuarto de las espiraladas madrugadas que tiñen mis noches, que le pudieras dar vehemencia a tus sentidos para castrar mis palabras y pudieras comprender mis versos que deshojan mis huesos. Que entendieras sólo un cuarto de mi silencio agónico, ése que le da vida a mis rosas escarlatas e inmortaliza mi lecho en el cual a veces alzas vuelo pero un vuelo torpe de manos extendidas que sólo cortan los sentidos pero que no dejan caer los borbotones azul sangre para que así fundan tus ojos y pudieras sentir un cuarto, sólo un cuarto de mí.

Te paras al frente con movimientos idénticos y un producto de ilusión que se revela ante el momento, ante la distancia y yo me sumerjo dentro del espacio sin viajes largos, sin pasos cortos - aunque a ti te parezcan suelas temporales- sin días ausentes, sin destinos insurgentes para así rodar bajo la lluvia envolviéndonos con gotas de ficción en donde tú me recuerdas tus besos y boca mientras yo sombras y silencio para que puedas ver un cuarto-sólo un cuarto-de mis tejidos invisibles y éstos puedan dormir depositados en tu ternura confusa pero siento que inagotable.

Ya no creas en ésas mentiras reales donde ves el mundo a través de un cristal, mejor cierra las ventanas de tus ojos y deja entreabierta la puerta para que así te puedas escabullir entre las sombras y las letras  y puedas entender los sueños de mis rosas escarlatas, sólo un cuarto bésame sin boca sin labios para devorar tus ojos y entreverarte conmigo en mi cuadernos de letras enreveradas, entre besos de lluvia, besos de luna y besos que multipliquen las horas entre los dos.

Quizás un cuarto es pedirle mucho a ése diurno corazón que recoge la luz del mundo en retratos que aman lo semejante y no dan cabida a lo oculto e inexplicable. Quizás, quizás nunca podrá ver lo que veo ni siquiera un cuarto, ni siquiera un sólo instante.




Pero igual, hoy remembró las noches de café y...¡Las extraño!

Musaraña...Mus araña

                                                Henri Cartier

 Yo soy un río 
    un río 
    un río 
    cristalino en la 
    mañana. 
    A veces soy 
    tierno y 
    bondadoso. Me 
    deslizo suavemente 
    por los valles fértiles, 
    doy de beber miles de veces 
    al ganado, a la gente dócil...

Yo soy el río.
    Pero a veces soy
    bravo
    y
    fuerte
    pero a veces
    no respeto ni a
    la vida ni a la
    muerte. 

.....

                          Javier Heraud

Una vez me dijiste que dejara de mirar a las musarañas ¡y casi te hago caso!, decías que era una enorme araña que me envenenaba de los pies a la cabeza mientras se desplazaba ondulante entre nosotros y así le iba quitando cerebro a la vida. ¡Nunca te dije que lo haría! aunque por dentro si iba a hacerlo, había decidido secarle la vida a las musarañas ahora sé que si hubiera hecho eso jamás me lo perdonaría. Ellas no son un raro espejismo, no pasan la vida por orquestas de temporadas, ellas sólo se arrojan conmigo en mi baúl donde danzamos vestidas de azul cielo, de azul cielo y azul mar.

Sería utópico pensar que algún día las exterminaré ¡No lo hice, ni lo haré! porque yo así lleve a cuestas al sol, luna, lluvia, estrellas y sean todas éstas multicolores, golpearé la luz de mi mundo en el que miro a las musarañas y es ahí, es ahí el único lugar donde me enamoro de las palabras no por lo que dicen o intentan decir sino de sus sonidos, me enamoro de las palabras porque son dichas por las personas que forman parte de mi mundo en el que el reloj muere y el tic tac son avecillas que van directo a tu pecho mientras yo con anestesia profunda e imperceptible a miscroscopios me convierto junto y con ellos en  mus arañas.